Ferida é uma coisa engraçada, uma coisa sobre a qual minha mente infantil/adolescente tentava entender. Por que raios as pessoas ficavam cutucando (e eu não era exceção) feridas? Todo mundo sempre soube que bastava deixá-las quietas e elas se curariam, parariam de coçar, não mais seriam uma… bem, uma ferida. Ou uma casca-de-ferida.
Anos — muitos — depois, o carinha do Clube da Luta, na voz do Edward Norton me dizia:

Marla é [como] uma afta, que você sabe que se curaria se você parasse de passar a língua, mas você não pára.

Isso, fela, futuca!
E futucamos nós, que sentir alguma coisa é melhor quando estamos sem ninguém. Aquela coisa de sentir alguma coisa ser melhor que nao sentir coisa alguma.
Mas o ato cria raízes e vira mania. Coça, não deixa em paz. Assoma a vontade, você não se dá por ela até que cutucou e doeu. Aí cai a ficha.
Não é como roer unha, veja bem. Roer unhas nao machuca. Quando machuca é porque você tem problemas sérios. Estou falando dessa meleca de inquietação, de dor, que a gente se auto-inflige. Todo dia, quase.
Então não cutuca.
Então não mexe na bosta.
Então… Então que eu quero que o filhadaputa que não faz isso atire a primeira pedra e me ensine como é que se faz para não cutucar.

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Mas sabe que eu não ando cutucando? E que esse texto estava perdido aqui no HD desde antes da reformatação? E sabe que finalizá-lo é um convite para recomeçar a cutucar?
Acho que foi alguma coisa que eu li. Alguma coisa que eu comi.
Alguma coisa que coçou…