Interlúdio

É post-recado, por preguiça de se fazer post-foda-se.
Toda essa série de posts acompanhados de imagens, fotos tiradas por este vosso criado, é tentativa de literatura, ou sub-literatura. Textelhos, se lhe agrada. Por serem assim, todos eles, parte de uma grande coleção de mentiras criadas em cima de observações sinestésicas, à guisa de diário, não têm intenções outras que entreter.
A mim, mormente.
E intenção terapêutica (tentativa). Exorcista, melhor colocando.
Pois que assim procedam à leitura, sem que busquem nomes e faces e significados exclusivos, posto que são todos um só: o da minha contrição e da minha purga.
As conclusões cabíveis, destarte, devem todas ser de cunho crítico-literário, e devem ser acompanhadas sempre de carta de recomendação, carta de apresentação, curriculum vitæ, autorização do pai ou responsável. E abundantes carimbos. Escritas de próprio punho em papel pautado, amarelo, com margem não inferior a 3cm. Munam-se de lápis número dois e borracha macia e dirijam-se ao guichê 32-b, em qualquer terceira quarta-feira de abril, desde que não chova.
Mas posso poupar-lhes o trabalho e afirmar: it sucks. Big time.
Ou me liguem. E paguem o café. Eu discorro sobre minha premência de escrever, minha compulsão em fotografar e por que eu escolhi mentir no blog e falar a verdade na terapia e na vida.
Ou vão ler Cortázar, que vocês ganham mais.