Salto

Há um tempo, questão de anos, não muitos, alguns, eu dizia aos amigos: nenhuma mulher tem mais a altura que tem. A observação era puramente fashionista. Não tinha eu, à época, idéia dos desdobramentos sócio-antropológico-putanhescos da tendência.
Saltos. Cada vez maiores. Dez, quiçá vinte centímetros a mais. E havia aquelas que, já dotadas de belos metroesetentaecinco, abusavam das plataformas.
Do alto dos meus 158cm, eu nunca pude escolher e, tirante duas gloriosas mocinhas, todas as minhas namoradas e ficantes e etecéteras sempre foram maiores que eu. Desde há alguns anos, sempre foram muito maiores.
Mas este último ano, repleto de situações bizarras, situações hilárias, vexatórias e sublimes, mesmo as geniais; neste 2006, eu forcei-me a não barrar experiências (o ano do sejogation). E percebi uma ou duas coisas.
A uma foi a seguinte: não é preciso mais quebrar as pernas de uma mulher. Basta quebrar-lhes o salto.
Explico.
Acostumadas a não mais sair em público sem salto, boa parte das mocinhas interiorizou o fato de ser, de repente, uns quinze centímetros mais alta. Falar com os mocinhos olho no olho. Eu entendo como isso pode ser um ego-boost, um artifício de primeira impressão. Lembrem-se, eu sou muito baixo, quase-anão. E sem a possibilidade de usar plataformas por uma década de diferença de moda, tive de aprender a causar a impressão primeva de outras maneiras. Sim, me fazendo de palhaço também, quando requeria a ocasião — versatilidade é uma das coisas que se aprende quando não se é branco, alto, lindo, rico, essas paradas.
Mas essa coisa de saber o que pega é que acabou me deixando tão tranqüilo com os saltos e as mocinhas e o mundo de repente com trinta centímetros a mais que eu. Acho que é próximo da técnica de pensar, em cima do palco, que a platéia está nua. Todo mundo constrangido, ninguém constrangido. Se bem que é diferente. Acho que acabo sendo, no final do dia, o único que fica à vontade nu.
E não, eu não tenho pau grande.