Bobo

Eu já me mostrei a você de maneiras menos sensuais e menos atrativas. Afinal, éramos amigos, ou algo assim.
Agora tenho exatos vinte e sete dedos e uma falange vestigial. E só contabilizo as mãos, veja você.
E, novamente, não sei dizer o que acontece. Se é genuíno, se é aquela forçada básica de barra à guisa de saída estratégica pela esquerda…
Mas eu dizia que acho que mato o pândego porque essa coisa de paixonite nos faz agir de maneira oposta àquela que deveríamos. Ou que achamos que devemos.
Porque é claro que eu deveria ser o palhaço. E, mais que isso, ser o Tolo.
E teu sorriso me faz bobo.
E eu sou uma besta.