Tristeza

— Croissant misto.
— Hein?
— Croissant misto.
— Croissant?
— Isso. Misto. Croissant misto.
— E a média?
— Sim.
— Pai, por que o escuro é meu?
— O escuro? Hein? Você vai querer suco de laranja, Alice?
— É que a mamãe falou ontem que a gente tinha que ir embora, ela falou assim: "Filhinha, vambora que o escuro é seu."
— Laranja, por favor. Sem açúcar. Sem gelo. Ah, filha, sua mãe quis dizer que já havia escurecido. Tinha ficado escuro. O sol já estava se pondo, entendeu?
— Então o escuro não é meu?
— Não, filha.
— E de quem é o escuro, papai?
— Foi meu durante um tempo, Alice, mas agora não é de ninguém. Olha o seu suco.
— Ah. Eu queria que o escuro fosse meu.
— E por que, filha?
— Porque eu ia dar as luzinhas da árvore de natal pra ele, papai. Aí ele ia ficar feliz.
— Você é um anjo, sabia?